Память.

В колонках играет - KORN - Twisted Transistor

Настроение сейчас - Music do! music do!

- Зачем старики хранят эти фотки все. плачут над ними...зачем хранить грусть альбомами?! не понимаю...

Знаешь, друг мой, а им ведь ничего не остаётся. Хранить фото, может быть, даже видео счастливых дней, тяжёлых дней - ушедших дней. Сейчас весь мир утсроен так, что старикам больше ничего не остаётся, кроме как постоянно вспоминать. Бабушкин опыт не нужен - все слишком умные, даже пинетки вязать не обязательно. У тебя своя жизнь, у твоих родителей своя жизнь - а где твоя бабушка? Дома. Одна. Хорошо, если с дедушкой, хорошо, если я твоим маленьким братом, хорошо, если шьёт тебе юбку. Хорошо, что она есть, плохо,что никогда нет на неё времени. Вот живёт она в трёх шагах, реально - дорогу перейти! Часто ли я к ней хожу?! Нечасто, отнюдь. Бывает. накроет ночью: только мысль, что умрёт она...и слёзы градом. А не лицемерие ли это? Что же получается: реветь реву, а на деле - не хожу к ней. Какая-то огромная глупость получается.

Раньше бесили семейные застолья. Есть заставляют столько - это вне возможностей желудка, все эти "Ой, какая большая, невеста уже!", все эти перелопачивания прошлого: "А была совсем маленькая! А в детстве то, а в детстве это..!", все эти расспросы про учёбу, все эти народные песни после шестой рюмки. А что в этом? Что ты бесишься?! Конечно, спрашивают - а что им ещё спросить? про твою личную жизнь? И что ты, рассказывать начнёшь, да? А что у тебя ещё есть, кроме этого и учёбы? Да практически ничего. Конечно, невеста! В их времена такими замуж и отдавали, это сейчас всё не так. Они просто хотят, чтобы ты полюбила и была любимой (и это был бы один и тот же человек, а не как обычно), чтобы удачно вышла замуж, и дом был - полная чаша, и семейный очаг, и дети здоровые, в общем, хотят для тебя того, чего тебе в общем-то и надо, если не замахиваться на супер-план на жизнь. Они же не знают, что тебе на это всё сейчас как-то пофигу, пока планы совсем другие, весёлые такие, молодые планы. Ну как всегда. Что им вспомнить про тебя? Только твои агуканья, твои первые шаги, первые классы школы. Потом ты уже стала чем-то вроде человека и закрылась в своём пучке веток в семейном гнезде - что они теперь о тебе могут знать?

А песни...Да в этих песнях - все те же чувства, что испытывают сейчас те, кто действительно их испытывает. Все те же переживания, проблемы, жизненные ситуации. А как красиво поёт твоя бабушка!.. Какая она вообще у тебя красивая, особенно когда поёт, с душой. Твоя бабушка вообще всё делает с душой, поэтому у неё всё так хорошо, ладно, вкусно, крепко. Она всё умеет, всё знает, всё понимает, всем нужна, всем она друг. Оторви задницу от стула, одень сапоги (чтобы не расстраивать её тем, что ходишь зимой в кроссовках), шапку, убери волосы в хвост, раз ей так нравится, купи конфет, приди к ней на чай. Поговори с ней. Ей это нужно так же, как и тебе, потом не будет мыслей - а не лишнего ли я сказала? а не подумает ли она чего? а не глупости ли я говорю? Нет, всё хорошо, это же Бабушка.

Бабушкина квартира для меня теперь - замок с привидениями. Куда ни сядь, куда ни кинь взгляд - везде вижу образы. Наши образы. Как в кино. Слышу обрывки разговоров, звон бокалов, смех, плач. И уже непонятно - то ли тяжело от этого, то ли нет... Наверное, это уже добрые воспоминания, а ведь все воспоминания когда-нибудь становятся добрыми, когда уже даже всё плохое, что помнишь, не злит. И вот теперь - каждый угол этой квартиры отмечен, каждый! Всегда жаль прощаться с квартирами, которые хранят что-то. Квартира Настюшиных дедушки и бабушки - продали, всё...кто-то сейчас там живёт и ничего совсем не знает, что в ней было, может быть, даже не знает, кто в ней жил... а жил в ней заслуженный артист СССР. Была это настоящая квартира старой интеллигенции. Казалось, в этой квартире живёт кусочек Петербурга. Вообще всё детство моё будто специально изжили, выкорчевали, снесли всё... Дедушка умер, детский мир переделали, гимназия совсем другая, учатся в ней совершенно отвратительные дети, и молочных коктейлей тех нет сейчас, КАЧЕЛИ!.. снесли лодочки, любимые, этот огромный кусок моего сердца! Прихожу однажды - а их нет. А ещё прихожу однажды с мороженым, всё по ритуалу, во двор - а качели нет. Ну а что - встала и разревелась. А потому что взяли кусок сердца и оторвали. С мясом. Давайте, спилите наши деревья, поменяйте все квартиры и магазины, снесите гимназию, постройте новые парки. Вы всё правильно делаете - просто вы убиваете моё прошлое по ходу дела. Раньше было так...интеллигентно что ли. Где я училась. с кем дружила, какие это были семьи, какие мы смотрели журналы и мультики, где гуляли, что ели, какие были любимые вещи вообще в жизни. О чём мечтали, кем, как думали. будем. Какие обещания давали, над чем плакали. Чего боялись, особенно относительно себя в будущем. Помню, как однажды очень серьёзно и испуганно орала на себя-в-будущем: "Обещай, обещай, что никогда не станешь такой, как они!!! Обещай!! Не наденешь обычные шмотки, не будешь смотреть этот телевизор и бегать на свидания с этими (нормальными, прим. автора) мальчиками, и не будешь только про них думать!!!"

Не волнуйся, детка, пока вроде всё выполняю. Даже стихи всё ещё пишу.

Это Джон из Ливерпуля,

Он сидит на синем стуле,

Шар вертя в руках.

Пусть метель и просто мерзко

- Он смеётся очень дерзко,

Огонёк в глазах.

Он всё знает о пиаре,

Он играет на гитаре,

На носу очки.

Он непрост и прост, как песня,

Он не топчется на месте.

Карие зрачки.

Он смотрел сто тысяч фильмов,

Книг читал сто тысяч пыльных,

Слушал стни нот.

Он рождён, где чахнут горы.

Ты услышишь снег и море,

Лишь откроет рот.

Он, как дети, настоящий,

Он уже почти пропащий,

Он всегда влюблён.

Он живёт в закрытом мире,

Он бывал в моей квартире,

Этот самый Джон.

P.S. С Днём рождения, Папа Дэвис! Спасибо тебе за всё. Твой Кид.