Прячет глянец бумаг блестящих
Настоящую жизнь. Зачем?
Доверяю свой мир не всем -
Ты же знаешь, он - настоящий.
Хоть без улиц и городов,
Побывать в нём не так уж сложно.
Прописаться там невозможно -
Он внутри, состоит из снов,
Ощущений, то приходящих,
То мерцающих точно свет,
И людей, как бы настоящих,
Даже если их рядом нет.
Для него нет понятий: "время",
"невозможность", "чужой", "плохой".
Понимается это теми,
Кто имеет похожий, свой.
За невидимой глазу дверью -
Целый мир, и он только мой.
Я в него даже больше верю,
Чем в обыденный мир земной.
Комментариев нет:
Отправить комментарий