Ток-ток, ток-ток - сапоги без каблуков. По залитым оранжевым светом тротуарам. На следы тихо падают листья. Руки в карманах и желтый шарф. Под полой пальто полумесяц и клок тумана. Проходит неспешно, оставляя холодный запах ночи. Ветер тихонько трогает за шляпу и целует кончики волос. Он сегодня добрый. Она сегодня хозяйка.
Налегке по тайным тропам спящего города. Здесь ночует тишина. А она несет за собой шлейф неслышимой музыки. Уважает чужое право на сон.
Она умеет даже летать. Ее крылья склеены из бумаги и гитарных аккордов, мерцания курсора и рифмованных строк, аромата кофе и кленовых листьев. Их видно разве что в улыбке и ее глазах.
Фигура из строгости и замши. Проходит мимо обнимающихся пьяненьких мужичков.
- Женщина! Писанная женщина! - вслед. - Маслом писанная!
Она улыбается и прячет на дне зрачков рыжехвостую вечность.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий